La vida no es una mierda pero siento como una falla en el tema de la existencia. Como que algo no cierra en la estructura, en la dramaturgia de la vida. Por qué debés ser tan choto conmigo, Universo? Realmente es algo personal o me estaré creyendo demasiado importante? Cómo me vas a sacar a mis dos viejos en menos de medio año? En qué cabeza cabe?
Y por qué me importa tanto? Porque son mis padres, claro. Los amo. Pero hay algo de ego ahí también. Todavía quiero saber mucho sobre mi, sobre mi infancia. Me sacaron a mis dos únicos testigos.
Cómo los vas a matar así? Cómo nos los vas a robar?
No caigo...
Mas que nada por Ana. Es disparatado! Inexplicable. Inentendible.
Es una cagada que me pase algo y querer mandarle un mensaje o una foto para compartirla con ella, y me tenga que conformar con mirar el techo y hacer de cuenta que está ahí observando, y hablar a la nada convenciéndome con una sonrisa y una emoción fingida de que ella me está escuchando. Sería hermoso que me escuche y me vea todo el tiempo. Aunque tétrico también que esté ahí cuando cago o me masturbo, aunque ni una paja puede hacerse uno en este estado. Aunque conociéndola, se cagaría de risa. Qué mujer amada! Qué fortaleza única!
Y si bien lo de papá es duro, su parkinson había avanzado. Odio que no esté y no poder quejarme con él sobre Boca, y que me cuente de jugadores de su época o curiosidades que me contó sesenta veces, aunque siempre, siempre, sumaba una nueva. Qué memoria envidiable! Qué tipo sabio!
Cómo los vas a matar así? Mataste el humor!
Qué tipos graciosos esos dos! Qué humor! Qué personajes!
Cómo nos vas a dejar así?
Ya está...
No queremos mas.
No podemos mas.
Danos un respiro la recalcada concha de tu madre, Universo.
