si tan sólo fuera Johny Cash

Era una catástrofe dentro del pecho cuando eso pasaba. Siempre la misma historieta y ningún borrador que aguante. La derretida cera del corazón y esa pena exabruptamente iracunda, enojona. Hasta a veces se sentía como el jeringazo de amor de algunos besos que había dado a sus musas. Era odio! Se odiaba tanto que no se podía sostener, ni mantenerse dentro de una cordura social aceptable. Viajaba en el 152 susurrandose groserias y proverbios de su autoría que lo ayudaban a hundirse mas en la viscosa lava de autoestima muerta. "Era como una regresión". "Es volver tres casilleros". "Si al final la vida es esto, por qué no arriesgar?". Todo era asi; negativo en ese momento de sencillez que no fue, esa brazada de crawl que se hizo de mariposa en vano y surtió la descalificación... Mucho regate y poco tiro al arco. Así nunca se anotan goles. Era una venezolana preciosa entre los discos de jazz. La misma que habia fijado la mirada imantada de Astor desde la sección latinos e infantiles. Agarraron el mismo disco de King y entre discos, lo arruinó todo. Como siempre...